La tournée des soixante-huit restaurants aux trois étoiles Michelin en soixante-huit jours, en passant par Rome, Tokyo ou New-York, même Jules Vernes n'y avait pas pensé. Et pourtant, c'est l'insensé défi que s'est lancé Pascal Henry, mystérieux suisse de quarante-six ans.

De l'homme, on ne sait pas grand-chose, si ce n'est sa profession de coursier à moto. Il vit seul et parle peu de lui, même à ses amis. Une passion toutefois, la gastronomie. L'homme se rend régulièrement au restaurant de Gérard Rabaey avec lequel il prend l'habitude de parler cuisine après le repas, parfois des heures durant. C'est peut-être au cours d'une de ces cavalcades à moto, entre Genêve et Montreux, où s'est installé le chef normand, que le projet du coursier est né: cotôyer les étoiles, s'envoler soixante-six jours au pays des trois-étoiles, puis revenir sur terre. Du moins l'avait-il annoncé ainsi à ses amis, quelques jours avant d'entamer son périple. Et de disparaître.

Le marathonien du goût apparaît, comme prévu, le 5 mai, chez Paul Bocuse. Il expose au célèbre cuisinier son projet, lequel, emballé, lui offre un livre d'or qu'il lui recommande de faire signer à chaque étape, et le recommande auprès de ses fameux collègues. Chaque jour, Pascal Henry se rend dans un nouveau restaurant. Le même rituel, toujours. Il commande le menu dégustation, s'attarde à table et paye cash. Peu à peu, son histoire se répand et Jacques Perrin, un célèbre chroniqueur suisse, se prend d'admiration pour son compatriote auquel il consacre plusieurs articles dans son blog.

Le 12 juin, quarantième étape. Le Phileas Fogg de la gastronomie s'arrête en Espagne, au célèbre restaurant catalan El Bulli. La même routine que d'habitude. Il s'attarde, discute avec un couple voisin de table. Vers minuit, il se lève pour aller chercher une carte de visite dans sa veste, et disparaît. On ne le verra plus.

L'alerte n'est pas donnée tout de suite. Peu habitués à avoir de ses nouvelles, ni sa famille ni ses amis ne s'inquiètent. Il faut quelques semaines pour que ses admirateurs, Bocuse et Perrin en tête, parviennent à médiatiser l'affaire et à faire engager de sérieuses recherches. La police espagnole fouillera les alentours du restaurant, en vain. L'enquête piétine, le dossier transmis à Interpol.

Puis, vers la mi-août, la police suisse informe la police espagnole que le disparu a été aperçu à Genêve, il apparaît même sur la vidéo d'un distributeur automatique. Les recherches sont abandonnées sur la péninsule ibérique ; quant à la police suisse, elle n'engage pas de poursuite : après tout, l'homme n'est accusé de rien, le chef d'El Bulli ayant renoncé à la note du dîner. Quelques jours plus tard, un officier suisse laisse même entendre au journal Le Temps que la police saurait où se trouve Pascal Henry, tout en préservant sa tranquilité. Ah, la discrétion suisse...

La question n'est maintenant plus de savoir si le motard-coursier-marathonien-gastronome est encore en vie, car la chose semble acquise. Surtout lorsqu'on apprend, il y a peu, que l'homme en est à sa seconde disparation soudaine, la première, c'était vingt ans plus tôt. Non, la question est plutôt de savoir pourquoi il a stoppé son voyage, en si bon chemin. Il en était déjà à la quarantième étape. N'avait-il plus d'argent ? A-t-il eu peur des proportions médiatiques qu'ont pris son insensé projet ? Voulait-il faire parler de lui en disparaîssant ? Voulait-il disparaître de façon spectaculaire ?

L'Auberge Danoise -qui vaut bien ses trois-étoiles au guide Michelin- détient la réponse de cette fatidique question. C'en était si simple que personne n'y a pensé. Pascal Henry a stoppé son tour du monde des trois-étoiles Michelin, car il n'avait plus faim. CQFD.

Pour plus de précisions sur cette affaire culinaire, voir les excellents, exemplaires et aériens articles de Jean-Claude Ribaut (Le Monde), de Vincent Noce (Libération), et le blog de Jacques Perrin.

Bien qu'ayant signé une clause de confidentialité avec l'ESSEC, je ne trahirai aucun secret en révélant ici que la fameuse école de commerce utilise un logiciel américain pour gérer la scolarité de ses étudiants. Américain... jusqu'au stéréotype. Ainsi donc, lors de la sélection du sexe de l'étudiant, le choix est laissé entre "masculin", "féminin" et... "non disponible".

Sont fous, ces américains.

Puisque la Chine est à l'honneur partout ou presque, soyons fous et (re)actualisons ce blog à l'air du temps. Ainsi donc, comme dans tous les journaux, sur toutes les télés et presque toutes les radios, parlons des Chinois, de la République Populaire de Chine, de Pékin et des JO de Beijing... euh Pékin... euh...

Evidemment, la solution toute trouvée d'avance ressemblait à ça: « Pékin doit être l'ancien nom de Beijing » - pas la peine d'en faire un plat, soit dit-en passant.

Ou alors à ça: « Pékin c'est le quartier principale, ou le nom de la ville, et Beijing c'est la ville ou la mégapole » - pas la peine d'en faire un plat non plus.

Et non, en fait, c'est encore plus simple. C'est juste parce que, ne sachant pas comment prononcer «Beijing», certaines flemmardes de langues occidentales ont préféré garder «Pékin». Explication.

Avant la dynastie des Ming, «Beijing» s'écrivait donc «Beiking» (prononcez «Peïkine», devenu «Pékin» pour les Français, «Pechino» pour les Italiens, «Peking» pour les hollandais). Après les Ming, «Beiking» était donc devenu «Beijing». Sauf que, difficulté, «Beijing» se prononce «Peïtine». Alors bon, plutôt que de tout changer, on a gardé le vieux nom. Qui n'est pas l'ancien nom, mais qui en est l'ancienne version. Même si personne n'a compris, pas de quoi en faire un plat, on avait dit.

Comme quoi, c'est utile pour la culture générale d'avoir une collègue Chinoise. Elle s'appelle Jin-Jin. Ou Jing-Jing. Faudrait que je pense à lui demander comment elle l'écrit, son nom.